Нас читают

среда, 17 апреля 2019 г.

Слово о Веронике Тушновой...


Поэзия всегда была моей стихией. Научившись читать, я набросилась на сказки А.С. Пушкина, в первом классе узнала о Есенине, потом в мой мир вошли Цветаева, Ахматова, Блок, Щипачев… В конце концов, я и сама начала писать.
В один осенний день в моем мире появились и строки В.М. Тушновой. Низкий поклон нашим библиотекарям: забежала в библиотеку за Есениным, а мне еще книжицу дают – почитай, мол, тебе понравится. Понравилось!
Простыми словами, без пафоса и перевертышей, Вероника Михайловна раскрывала передо мной, шестнадцатилетней девчонкой, свою душу, выворачивала всю свою боль, делилась со мной своими надеждами. Она показала мне силу женской души, способной пронести какую-то непостижимую верность сквозь боль и обиды.

                   Пускай лучше ты не впустишь меня,
чем я не открою двери.
Пускай лучше ты обманешь меня,
чем я тебе не поверю.

Пускай лучше я в тебе ошибусь,
чем ты ошибешься во мне.
Пускай лучше я на дне окажусь,
чем ты по моей вине.

Пока я жива,
пока ты живой,
последнего счастья во имя,
быть солнцем хочу
над твоей головой,
землей -
под ногами твоими.
Годы бежали. Я шла по своей жизни как будто по строкам Тушновой. Пришло время осознания и принятия других ее стихов. Радость и теплота материнства, стремление беречь свое дитя, защищать его от жестокости мира. Я приняла эти строки, тоже став мамой…
Душная, безлунная
Наступила ночь.
Все о сыне думала,
А сказали: «Дочь».
Хорошо мечтается
В белизне палат...
Голубые лампочки
У дверей горят.
Ветер стукнул форточкой,
Кисею струя.
Здравствуй, милый сверточек,
Доченька моя!
Все такое синее,
На столе - цветы.
Думала о сыне я,
А родилась - ты.
Ты прости, непрошенный
Ежик сонный мой.
Я тебя, хорошую,
Отвезу домой.
Для тебя на коврике
Вышита коза,
У тебя, наверное,
Синие глаза...
Ну... а если серые,
Маме все равно.
Утро твое первое
Смотрится в окно.
А потом для меня открылась военная поэзия В.М. Тушновой. Глубокие строки, осторожные слова звучат так, как бы их говорит женщина, боясь расплакаться при всех.
Кукла
Много нынче в памяти потухло,
а живет безделица, пустяк:
девочкой потерянная кукла
на железных скрещенных путях.
Над платформой пар от паровозов
низко плыл, в равнину уходя...
Теплый дождь шушукался в березах,
но никто не замечал дождя.
Эшелоны шли тогда к востоку,
молча шли, без света и воды,
полные внезапной и жестокой,
горькой человеческой беды.
Девочка кричала и просила
и рвалась из материнских рук,—
показалась ей такой красивой
и желанной эта кукла вдруг.
Но никто не подал ей игрушки,
и толпа, к посадке торопясь,
куклу затоптала у теплушки
в жидкую струящуюся грязь.
Маленькая смерти не поверит,
и разлуки не поймет она...
Так хоть этой крохотной потерей
дотянулась до нее война.
Некуда от странной мысли деться:
это не игрушка, не пустяк,—
это, может быть, обломок детства
на железных скрещенных путях.
27 марта Веронике Михайловне исполнилось бы 108 лет. С ее именем ассоциируется у меня март, День поэзии, творчество, весна…
Много счастья и много печалей на свете,
а рассветы прекрасны,
а ночи глухи...
Незаконной любви
незаконные дети,
во грехе родились они —
эти стихи.
Так уж вышло, а я ни о чем не жалею,
трачу, трачу без удержу душу свою...
Мне они всех рожденных когда-то милее,
оттого что я в каждом тебя узнаю.
Я предвижу заране их трудную участь,
дождь и холод у запертых глухо дверей,
я заране их долгой бездомностью мучусь,
я люблю их — кровиночки жизни моей.
Все равно не жалею.
Мне некогда каяться.
Догорай, мое сердце, боли, холодей,—
пусть их больше от нашего счастья останется,
перебьются!
Земля не без добрых людей!

Комментариев нет:

Отправить комментарий